Cuentan los hombres dignos de fe (pero Alá sabe más) que en los primeros días hubo un rey en las islas de Babilonia que congregó a sus arquitectos y magos y les mandó construir un laberinto tan perplejo y sutil que los varones más prudentes no se aventuraban a entrar, y los que entraban se perdían. Esa obra era un escándalo, porque la confusión y la maravilla son operaciones propias de Dios y no de los hombres. Con el andar del tiempo vino a su corte un rey de los árabes, y el rey de Babilonia (para hacer burla de la simplicidad de su huésped) lo hizo penetrar en el laberinto, donde vagó afrentado y confundido hasta la declinación de la tarde. Entonces imploró socorro divino y dio con la puerta. Sus labios no profirieron queja ninguna, pero le dijo al rey de Babilonia que él en Arabia tenía otro laberinto y que, si Dios era servido, se lo daría a conocer algún día. Luego regresó a Arabia, juntó sus capitanes y sus alcaides y estragó los reinos de Babilonia con tan venturosa fortuna que derribó sus castillos, rompió sus gentes e hizo cautivo al mismo rey. Lo amarró encima de un camello veloz y lo llevó al desierto. Cabalgaron tres días y le dijo: "¡Oh, rey del tiempo y substancia y cifra del siglo!, en Babilonia me quisiste perder en un laberinto de bronce con muchas escaleras, puertas y muros; ahora el Poderoso ha tenido a bien que te muerte el mío, donde no hay escaleras que subir, ni puertas que forzar, ni fatigosas galerías que recorrer, ni muros que te veden el paso".

Luego le desató las ligaduras y lo abandonó en mitad del desierto, donde murió de hambre y de sed. La gloria sea con Aquel que no muere.

Jorge Luis Borges  El Aleph

Imagina por un momento que todo lo que vives es una farsa. Tienes tres segundos para imbuirte en ese pensamiento. Todo lo que conoces, lo que hueles, lo que ves e incluso lo que sueñas. Todo, desde el perro que, cada mañana, está en la esquina de tu calle esperando silencioso a que pase algún coche para perseguirlo, hasta el más pequeño de los pensamientos que recorre en forma de eléctricos golpes tu cerebro. Todo eso, es una farsa.

Si eso fuera así, ¿qué harías? ¿dejarías de hacer lo que haces, sentir lo que sientes o soñar lo que sueñas?

Si eso fuera así, ¿qué sentido tendría preguntarse todo esto?

Todo es una farsa. Tú y yo, también, por supuesto.

Cuando la vida era simplemente vida.

La primera vez que consumí heroína fue en París. Recuerdo todavía aquella noche con claridad. Estaba sólo, miré por la ventana y el vaho producido por mi respiración agónica hizo que me diera cuenta del frío que hacía fuera. No había un alma en la calle y la farola, que se encontraba justo en la acera de enfrente, parpadeante, pero a la vez cándida y anaranjada, era el único abrigo del que disponía aquella noche. Saqué del bolsillo de mis pantalones ajustados una bolsita de plástico transparente que contenía aquel polvo mágico. Blanco como la nieve pero con un granulado perfecto. Desenrollé con cuidado el plástico que había hecho la función de caja de pandora y en ese momento me sentí como un simple y vulgar mortal desatando todos los males del mundo.

A duras penas y de una forma un tanto desordenada, al igual que todos los aspectos de mi vida en aquel momento, conseguí hacer una raya semiperfecta. Era y sigo siendo, demasiado cobarde para inyectarme algo en vena. Le temo a las agujas como al amanecer en los días pares. El que pueda no salir el sol ese día y que encima esté solo, como un número impar a la espera de alguien que no llegará nunca, me aterroriza. Esnifé de una vez la interminable línea blanca que había dispuesto a lo largo de mi escritorio y, acto seguido, mis pupilas, como girasoles cegados por el sol del mediodía se abrieron de golpe. Contuve la respiración, por miedo a haber hecho algo mal, pretendiendo que sin respirar, todo fuera a salir bien. Silencio es lo único que recuerdo de ese instante y de pronto el estruendo que provocó mi cabeza al chocar contra el duro suelo de madera.

Mis ojos, aun abiertos, contemplaban las partículas de polvo, desde una perspectiva paralela al suelo. Permanecí inmóvil durante varios minutos y por mi mente pasaron cantidades de imágenes irreconocibles algunas, y otras, tan familiares como la figura de Émile Zola que me repetía incesante una y otra vez C'est un samedi, à six heures du matin que je suis mort... así mismo me sentía yo, igual que Olivier Bécaille sin poder mover un músculo pero sabiendo que a pesar de estar muerto externamente, paradógicamente estaba más vivo que nunca.

Y entre la convulsión de imágenes y la repetición de frases en francés vi a Rubén Darío. El causante de todos mis males y el culpable de que estuviera ahí, tendido sin poder siquiera decir palabra. Él, a mi edad ya había escrito Azul... para mi, el mayor logro de la literatura y yo... ¿yo, qué? mi creatividad permanecía intacta encerrada en alguna parte de mi cerebro esperando ser machacada. Entonces me levanté como pude, agarré un trozo de papel usado y con manchas de café y escribí con una caligrafía perfecta: 

Azul... apesta.

Aquella noche cambié las cadenas opresoras de Darío por los dulces grilletes de la droga sintética.

Que empiece la función. Au revoir, Majorca.

Anoche llegué a casa con un dolor de cabeza considerable. Desde pequeño sufro migraña y de vez en cuando me duele mucho la cabeza, sin ninguna explicación aparente, simplemente porque sí. Tengo la suerte de saber cómo aliviar el dolor y por ello puedo sobrellevarlo medianamente. Apago todas las luces, me tumbo en la cama y cierro los ojos bien fuerte hasta que me duermo. Después de una media hora ya estoy bien y puedo continuar con mi vida normal. Al llegar a casa hice lo que acabo de describir y conseguí dormirme, pero a las 2:00h me levanté sobresaltado y con un dolor más fuerte. Cerré los ojos e intenté dormirme de nuevo, pero no pude porque en mi mente escuchaba la voz de uno de mis compañeros de trabajo. No sé qué decía, simplemente sabía que era él. Contaba alguna cosa, pero no sabría decir qué era. Me levanté, me di una ducha y por fin pude dormirme de nuevo. 

Esta mañana, nada más llegar al trabajo, he dicho a modo de broma que mi compañero no me había dejado dormir (él todavía no había llegado al trabajo). Cuando ha llegado lo primero que me ha dicho ha sido: 

- Oye, ¿tú qué hacías ayer a las 2:00h en Portopetro? (Ahora vivo en Portocristo a unos 20km de Portopetro, donde trabajo). 

- ¿Cómo? -ha sido mi respuesta. 

- Creo que anoche te vi pasar a las 2:00h por aquí.

En ese momento le cuento lo que me sucedió anoche a las 2:00h. Nos hemos quedado los dos alucinando. 

Posibles soluciones a esta historia:

1) Mi compañero de trabajo, llamémosle 'D', estaba tomándose una copa y creyó haberme visto. Al mismo tiempo, una fuerza mágica superior a nuestro entendimiento envió algún tipo de energía a mi cerebro que hizo que yo escuchara su voz mientras estaba tumbado en mi cama con dolor de cabeza.

2) Desde pequeño he sido sonámbulo. Me levantaba por las mañana durmiendo en la cocina y cosas más extrañas, pero nunca salí de casa. Posiblemente anoche me levanté, cogí el coche y recorrí 20km a las 2:00h sonámbulo y por lo tanto, 'D' me habría visto en coche y yo recuerdo escuchar su voz.

3) Pura coincidencia extrasensorial.

Decidid vosotros.

Estamos a finales de Agosto. Se termina el verano y tengo la sensación de que todavía no ha llegado para mi. Llevo pensando en esto durante meses. El paso del tiempo es continuo e inalterable, pero en muchas ocasiones no somos conscientes de lo rápido que pasa y de lo que sucede en ese transcurso de tiempo. Día tras día vamos cambiando, en todos los aspectos de nuestras vidas, físicamente, pero también psicológicamente.

Hace dos semanas me compré una cámara de fotos y me propuse un proyecto a largo plazo con ella. Lo he llamado Proyecto Metamorfosis. En resumidas cuentas, tiene como objetivo retratar el paso del tiempo en los objetos, de una forma gradual para concretar el momento exacto del cambio. El tiempo está jugando con todos nosotros, es hora de empezar a saber exactamente cuándo decide que se de un cambio. Al llegar a Francia empezaré a retratar objetos diariamente, en las mismas condiciones y en la misma posición y cuando vuelva analizaré los resultados para saber qué día exacto se dio cada cambio en dicho objeto. La parte más interesante de este proyecto es que entre esos objetos me encuentro yo. Si todo sale como debe salir podré constatar y tener un seguimiento de como ha ido evolucionando mi cara en esos meses. Hace unas semanas decidí no cortarme más el pelo con el objetivo de hacerme rastas en cuanto pueda. Este proyecto será la prueba de ello, tanto si tengo éxito como si fracaso de nuevo.

C'est quelle l'etoile que te plait plus?

En menos de mes y medio.

- Abre los ojos. ¿Qué ves?

- Nada.

Miho. Tú eres un ángel. Eres una santa, eres la Madre Teresa, eres Elvis... eres Dios. 

Dwight. Sin City

Técnicamente vivo 16 minutos por delante del resto de los mortales. Actualmente, podría decir, que vivo 16 minutos en el futuro. Me he dado cuenta de que mi reloj se adelanta 1 minuto cada 3 días. Es un adelantamiento sincronizado, ni un día más, ni un día menos, 3 días, 1 minuto. Cuando oigo el 'beep-beep' cada hora sé que aún quedan X minutos para que realmente sea dicha hora, tan sólo debo calcular cuántos días han pasado desde la última vez que se adelantó un minuto.

Vivir en el futuro no es fácil. Pero es mucho mejor que vivir en el pasado.

Dentro de 11 años estaré un día por delante de todos vosotros.

El liberalismo llegó como llegan las cosas que más repercusión causan, sin darnos cuenta. Llegó cargado de regalos para todos, conocimiento, palabra, felicidad y decisión, pero vino de la mano de una sociedad incapaz de comprenderlo. Y lo que un día significó avance, hoy significa retroceso. Y la culpa no es suya, no. El liberalismo llegó sonriente al patio de un colegio repleto de niños egoístas que simplemente querían jugar con él por ser el nuevo. Aprovecharon la situación para jugar con sus nuevos juguetes, relucientes y de otros materiales. Pero, ¿Qué pasó cuando las manos sucias de barro tocaron esos maravillosos y brillantes juguetes durante horas? Que poco a poco se fueron rompiendo, deteriorando y perdiendo el color. 

Qué bien se lo pasaron con esos juguetes, corrieron, saltaron, bailaron, hasta que dejaron de ser novedad, hasta que las ruedas de los coches se salieron de sus ejes, y perdió toda la gracia. Qué fácil hubiera sido arreglar aquellas ruedas en un primer momento. Pero no, eso llevaba mucho trabajo. Una vez los juguetes quedaron obsoletos y desgastados, los niños empezaron a dar de lado a su nuevo amigo, robándole las piezas aún útiles de sus juguetes, aquellas más resistentes, las más punzantes, afiladas y robustas y empezaron a pinchar al liberalismo. 

Esos niños se convirtieron en adultos, guiando su vida mediante lo que aprendieron con las piezas que pudieron salvar. Y dio paso a una retrospección intermitente hacia la sociedad de la picaresca. 

No, no fue culpa del liberalismo, la culpa fue de los niños. 

Hay sólo una diferencia entre tú y él. La distancia relativa con respecto al yo.

Quién haya tenido la oportunidad de emanciparse coincidirá conmigo en que buscar piso es una tarea realmente ardua. Ahora imaginad por un momento que buscáis piso en una ciudad que no es la vuestra. Imaginad también, que buscáis piso en una ciudad del extranjero, a distancia, por internet y sin poder ver, nada más que en fotos, cómo está el piso. Y ahora multiplicad la dificultad de la operación cuando la ciudad en la que estás buscando piso es París. 

¿Entendéis ahora mi desesperación?

Ayer, después de encontrar un anuncio de una habitación decente a un precio moderado, decidí enviar un correo electrónico para informarme bien. Un piso de cuatro habitaciones, en pleno centro de París, 270€ al mes. No ponía nada de gastos de luz, electricidad, internet, etc. así que asumí que no estaban incluidos. Esa fue una de las preguntas que envié al propietario del piso. La segunda pregunta fue si las habitaciones eran compartidas o individuales, ya que el precio no me cuadraba.

Hoy recibí la respuesta.

"4 chambres tous a partager avec de rilles et travestis"

Sí amigos, puede que este sea una año apasionante.

Al igual que Ganin, yo también amé a Mashenka.

- El día menos pensado volveré y espero que estés preparada para la magia. ¿Lo estarás?
- Sabes perfectamente que ya lo estoy desde hace mucho.

Prometo que nunca lo planeé, pero el día que la maté, me sentí tan realizado, que me odié por no haber fraguado la idea con anterioridad para poder disfrutar de cada uno de los minutos previos a su muerte.

A sólo buscarte vengo.

Y con deseo hallarte,

estimara, a lo que entiendo,

no haberte hallado porque,

hoy en ti, más que hallo, pierdo.

Eco y Narciso, Calderón de la Barca

Transcurrió el tiempo y el caleidoscopio de la vida seguía intacto. A través de ese cilindro de piecitas de cristal de colores llamativos se veía todo de otro modo. Al girarlo, se contoneaban dichosas, bailaban despacio, todas al mismo son pero en direcciones diferentes, siempre diferentes. Adoptaban posturas increíbles, pero ensayadas, como si el compás de sus pasos estuviera milimétricamente preparado para ello. Un giro y otro giro, y otro más, y los pequeños cristales se arremolinaban formando otra figura y punto. Un número contado de figuras distintas y, al fin y al cabo, una repetición constante e infinita.

Abrió los ojos de repente, sobresaltado por el sueño impetuoso que había tenido y pudo comprender que su vida se había convertido en un caleidoscopio perfecto, una serie de piecitas de colores giraban en torno a él, tan diferentes entre ellas que nunca llegó a imaginar que llegaran a construir figuras tan semejantes y a la vez tan repetitivas. Se dejó embaucar por el brillo de esas piecitas, sin darse cuenta de que las figuras que formaban eran siempre las mismas, perdiendo toda singularidad y, sobre todo, valor. Debía romper el caleidoscopio de su vida y arrancar de cuajo todas esas piecitas de colores y formar figuras infinitamente diferentes, siempre diferentes.

¿Por qué si recordar olores es lo de lo más difícil que hay, tu fragancia llega repentinamente a mi y me enloquece? Después de ella le siguen fotogramas perdidos de los infinitos instantes a tu lado, palabras susurradas, perdiendo intensidad, pero ganando interés y deseo. Algunas de ellas se cortan y tengo que recurrir a mi ingenio para recomponer los jeroglíficos que me envía tu boca. Me concentro por retener cada partícula de olor de tu pelo. Las guardo y formo una vez más tu figura ondulada.

Y así como viene, se va. Y tu figura se desmorona dejándome eternamente solo.

Hay veces que no son palabras lo que desearía escribir.

Tenía intención de participar en la tercera semana del Blog Carnival Freak, pero me fue imposible. La IV edición se me estaba escapando de nuevo, pero como por lo visto a los demás también, me ha dado tiempo a subirme al carro. 

Esta semana el tema escogido por worm ha sido el de 'preguntas importantísimas' . Ya que ha propuesto una pregunta realmente interesante sobre un campo que se supone que debería dominar, debido a mis cinco años aprovechados en filología, he decidido sacaros de dudas acerca de la evolución del lenguaje y de la destrucción importancia de los canis en este aspecto.

¿Suponen los canis una evolución del lenguaje?

Primero, y ante todo, deberíamos dejar claro qué significa la palabra 'evolución'. El DRAE a este respecto nos da cantidad de acepciones de la cual voy a recoger una que es simple y resume las demás:

evolución.

8. f. Cambio de forma.

Si atendemos a esta acepción que, como he dicho, resume las demás, estaríamos ante una respuesta afirmativa. Los canis suponen una evolución 'cambio de forma' del lenguaje. Y tanto que cambian de forma el lenguaje y no sólo de forma, sino también de signos, de tamaño de letra, cambian el orden lógico de las estructuras gramaticales, añaden y eliminan cuantas vocales y consonantes quieran, tienen un uso desmesurado del signo de admiración e incluso inventan nuevo léxico adaptado a cada fiesta y/o evento socio-cultural propio. En ninguna de las acepciones de la palabra evolución en el DRAE, incluye el adjetivo mejora, por lo tanto, la evolución, sería en algunos casos buena y en otros (y no hace falta que diga que este es uno de ellos) mala. 

¿Deberíamos adaptar las normas a su uso de la lengua?

Al igual que acabo de recoger una acepción del DRAE, ahora voy a despotricar un poco sobre la RAE, yo soy así, una de cal y otra de arena. - Por cierto, ¿cuál es la buena, la cal o la arena? Porque a mi me parecen la misma mierda. - 

Dado que hace unos meses la RAE aceptó el adverbio 'asín' como correcto normativamente hablando, me cuesta creer que el Apocalisis no haya empezado ya. Creo que ese fue un paso gigantesco hacia una inminente invasión de las cátedras de la RAE por parte de esta 'tribu' (y, sí, con esto me refiero a 'selva') urbana. 

Y para dejar más clara mi opinión sobre todo esto os dejo a Pérez Reverte que os cuente sus andanzas por las áridas llanuras de la lengua castellana.

Llega un día en la vida de toda persona que después de inscribirse en una oferta de trabajo por Internet le llega un mail diciendo que tiene que mandar una carta de motivación describiéndose y valorándose sobre cómo podría desempeñar el trabajo para el cual está optando. Al parecer este tipo de cosas se han puesto muy de moda en Europa y, cada vez más, las compañías introducen este tipo de ejercicios para:

1) Joder al personal.

2) Echarse unas risas leyendo las chorradas que debe mandarle la gente.

Para dicha carta de motivación sólo hay una regla: 200 palabras. ¿Qué quieren decir exactamente con esto? ¿200 palabras son 200 palabras? ¿Si por alguna razón mi redacción contuviera 199 o 201 palabras, no la aceptarían? 

Esta mañana, me levanté dispuesto a ello. Me dije: 

- Arald, tienes que hacer esa carta de motivación, ya que, posiblemente sea el curro que estás buscando. Estás capacitado para ello y seguro que cobras una basura, pero por lo menos podrás decir que tienes un trabajo y no eres un vulgar y triste ni-ni con un título debajo del brazo pero sin encontrar un trabajo de lo que has estado estudiando durante cinco maravillosos años. (Todo esto sin respirar y sin desayunar). 

Pero he sido incapaz. Acostumbrado a escribir en twitter, he terminado mi redacción con unos estupendos 138 caracteres sobrándome dos para poner una carita sonriente como esta =) al final. 

¿Y ahora qué hago? ¿Les mando un tweet como carta de motivación o me dedico a poner 'Joróbate Flanders' hasta reunir las 200 palabras?

Una vez hablé de las expectativas y de lo traicioneras que son. Y esta no es una historia de cómo niego esa afirmación, sino más bien, cómo con datos empíricos la reafirmo. Ayer por la tarde, una tarde soleada, cálida y aparentemente veraniega recibí una llamada desde un número desconocido. Descolgué y al otro lado de la línea se encontraba una voz femenina y joven. Una voz muy suave y dulce, como sacada de programas de la radio, para que engañarnos, pero desconocida. En resumidas cuentas me dijo que quería venir a mi casa la mañana siguiente, es decir, esta mañana. Yo muy halagado y, a la vez, sorprendido le pregunté la razón por la cual quería venir a mi casa a lo que ella entre risas de timidez y, seguramente, sonrojadas mejillas dijo: "para verla y eso, ya sabes... jijiji". (Debo abrir un paréntesis y aclarar que la conversación fue íntegramente en francés, cierro paréntesis). Al parecer, en mi cerebro la respuesta fue válida y acepté a que viniera a mi casa a eso de las 10 de la mañana, ya que insistió en que, si podía, fuera lo antes posible. 

Esta mañana, a las 9 ya estaba en pie y vestido con mis mejores galas preparado para que la chica misteriosa con voz dulce viniera a mi casa. A las 10 en punto, ni un minuto más ni un minuto menos, recibo una llamada a mi móvil. ¡Oh, es ella! Mi móvil me lo confirmó al ver escrito en la pantalla: Chica voz dulce (yo soy así a la hora de catalogar a la gente en mi agenda). Respondí entre tartamudeos y me confirmó que estaba esperando en la puerta de abajo. Bajé y ahí estaba, una chica de mi estatura, guapa, simpática y sobre todo con una voz muy dulce. 

Sí, vino a mi casa.

Y me pidió que le enseñara la cocina, el baño, la sala, porque en las fotos que la inmobiliaria le había dado no se veían muy bien. Sí, amigos, seguramente en Mayo, al irme de vuelta a España, esa chica con voz dulce viva en mi actual casa con su novio. 

Siete meses hace ya que salí de una pequeña isla rodeada de la inmensidad del mar Mediterráneo. Buen tiempo, buenas calas, montañas accesibles y buena gastronomía. Di a parar a una pequeña cuidad al este de Francia, a pocos kilómetros de los Alpes suizos. Frío, ni rastro de playas, montañas inmensas y muchas patatas con queso.  Fue para mi un primer paso hacia una vida que me propuse hace un tiempo. Dejé atrás muchas cosas y en compensación obtuve otras. Diversos caminos que abren diversas puertas, que dan a otros caminos con más puertas y más cerraduras que tienes que ir abriendo y abriendo hasta el fin de tus días. 

Solicité una beca de Asistente de Conversación, algo así como profesor de conversación en un instituto francés, bien remunerado y con pocas horas a la semana. Flexibilidad de horarios y con el plus de continuar un año fuera aprendiendo otro idioma y conociendo otros lugares. Me pareció una oportunidad excelente para mi futuro. Esa beca fue concedida, aunque aún estoy a la espera de conocer mi destino.

Todo era perfecto, termino la carrera, trabajo un año a la vez que hago un master, y puedo seguir trabajando al siguiente año con la experiencia que habré adquirido y con un master bajo el brazo. Hasta que recibo un mail de la UIB ofreciéndome una suculenta oferta para irme a Brasil durante el próximo curso académico. Una beca para estudiantes de licenciatura o diplomatura. 3.000€ de beca para estudiar en una universidad del país amazónico. 

¿América del Sur? Cuántas veces habré dicho yo que me encantaría ir a América del Sur. Hemisferios opuestos, culturas diferentes y con el plus de aprender bien el portugués. Lo que más me está llamando es que tanto Óscar como Virginia (de mis mejores amigos en Francia) ya tienen plaza en Saõ Paolo y Campinas para Febrero.

El mayor problema que ofrece esta oportunidad única es que no terminaría la carrera este año, sino el siguiente, ya que tendría que dejar algún crédito para poder irme. 

Necesito vuestra ayuda.

No acostumbro a seguir conversaciones que empiezan un con un 'wenas', llamadme riguroso, pero no creo que pueda salir nada bueno de un principio como ese.

Las expectativas a veces son muy malas. Hoy me he levantado mosqueado. Anoche Jill me deseó dulces sueños de porno, con lo que me fui a la cama contento esperando tener un sueño erótico-mágico bastante agradable. Si soñar que una mujer mayor bastante entrada en carne te persigue por toda la ciudad, entrando a todos los establecimientos que tú entras y montándose en todos los autobuses que tú te montas llegando a darte mucho miedo es un sueño porno, lo he tenido en grandes dimensiones.

Algunos llegan y otros, como yo, se van.



Esto es sólo es principio de lo que me espera esta semana.
Mañana concierto de Roger Waters. Pasado un gnomo feliz.

«En la primavera, el ánade salvaje vuelve a su tierra para las nupcias. Nada ni nadie lo podrá detener. Si le cortan las alas, irá a nado. Si le cortan las patas, se impulsará con su pico, como un remo en la corriente. Ese viaje es su razón de ser... En el otoño de mi vida, yo debería ser escéptico. Y en cierto modo lo soy. El lobo nunca dormirá en la cama con el cordero. Pero de algo estoy seguro: si conseguimos que una generación, una sola generación crezca libre en España... ya nadie les podrá arrancar nunca la libertad».

Don Gregorio. La lengua de las mariposas.  1999

¿Somos libres o creemos que lo somos?

Escueto. 

Era mi blog hasta que he insertado un banner en él. 

Escueta.
Es esta entrada.

Gracias a cartu esto va cogiendo forma.

Hace una semana, de la mano de worm, nació una iniciativa que me pareció muy interesante llamada Blog Carnival Freak. Como a la primera edición no me pude unir, ya que no llegué a tiempo con este blog, me he propuesto unirme en la segunda y siguiente ediciones, como ya han hecho varios bloggers. El tema propuesto para esta semana es: Saliendo de marcha con personajes históricos. 

El primer personaje histórico con el que saldría de marcha sería Tristan Tzara, poeta, ensayista y artista en general como la mayoría de personajes célebres de las Vanguardias de principios de los años XX. Fue uno de los iniciadores y máximos exponentes del movimiento dadaísta, avanzando lo que posteriormente se llamaría surrealismo, englobando las diferentes artes. Este movimiento artístico fue realmente importante y la base fundamental era lo absurdo. Por poneros un ejemplo rápido y sencillo, muchos de los poemas dadaístas se escribían con recortes de periódico juntados aleatoriamente después de sacar, una a una, las palabras de dentro de un saco.
¿Por qué Tristan Tzara y no cualquier otro artista de Vanguardia? 
Considero que una mente que puede romper con el arte entendido como era entendido en la época, dándole un giro y quitándole la arrogancia de épocas anteriores para crear un arte basado en lo absurdo e ilógico, puede hacer buenas migas conmigo. Me lo llevaría a cualquier antro infernal para que se pillara una buena cogorza, volviendo a casa arrastrándole y contándole chistes y juegos de palabras con doble sentido. Al llegar a casa nos partiríamos el ojete durante el resto de la noche viendo vídeos de youtube como este. Además y, que conste que es un gran punto a su favor, lleva monóculo, el cual no podría resistirme a pedirle y anunciarle que después de varias décadas ese monóculo absurdo evolucionaría a gafas de pasta, dando lugar a la incipiente 'vanguardia2.1absurdayridícula' de los gafapastas.

El segundo personaje histórico, en esta ocasión sería Tina Modotti, fotógrafa italiana que muy pronto emigró a los E.E.U.U. y trabajó en los primeros años de Hollywood. En 1922 se mudó a México cuando la Revolución ya llegaba a su fin. A parte de su lado artístico, me interesa su lado más combatiente. Desde muy joven se afilió al Partido Comunista Mexicano, ayudando a la vez a formar el primer comité antifascista italiano. Se enamoró de Julio Antonio Mella, cofundador del Partido Comunista Cubano, por el cual también siento verdadero respeto. Pero es la lucha de esta mujer lo que me hace pensar que una noche con ella podría ser de lo más interesante. Una mujer fuerte, con ganas, con iniciativa para cambiar las cosas, a parte de una mirada realmente penetrante, que eso siempre ayuda a llamar mi atención. Me tiraría en el césped durante toda la noche y dejaría que hablara de lo que quisiera, tengo la sensación de que debía tener una voz bonita, a parte de un delicado acento italiano.

Con el tercer y último personaje histórico con el que saldría de marcha sería con Erwin Schrödinger y por supuesto con su gato y ya, de paso, la caja. En 1937 este científico propuso un experimento imaginario con un gato y una caja que no voy a explicar porque la liaría bastante parda intentado hacerlo, si queréis saber más pinchad aquí. El caso es que me lo llevaría toda la noche de fiesta sin importar donde fuera y le haría ver de una vez que su maldito gato lleva horas muerto por falta de aire en la caja.  Sé que discutiríamos y que me propondría problemas de física cuántica que ni por asomo llegaría a entender y acabaría yéndome a casa realmente mosqueado y matando al puto gato en el caso de que finalmente estuviera vivo.



Hasta aquí mi aportación al Carnival Freak, pero recordad que soy no organizador de eventos.

En el bolsillo del traje con el que murió Antonio Machado se encontró un papel con el verso de un poema inacabado, su último poema:

Estos días azules y este sol de la infancia...

Nunca nadie podrá saber cómo terminaba ese poema, pero no importa. Su vida fue una continua lucha contra el fascismo, contra un régimen que, poco a poco, se iba imponiendo en nuestro país. Una lucha que enfrentó a hermanos, padres e hijos. Una lucha de ideales contrarios que cambió la historia para siempre.

Manuel Machado, cuyos ideales eran cercanos al Bando Nacional, escribió mi poema favorito aunque hoy en día haya quedado a la sombra de su hermano Antonio.

ANTÍFONA

Ven, reina de los besos, flor de la orgía, 

amante sin amores, sonrisa loca...

Ven, que yo sé la pena de tu alegría

y el rezo de amargura que hay en tu boca.

Yo no te ofrezco amores que tú no quieres; 

conozco tu secreto, virgen impura;

Amor es enemigo de los placeres

en que los dos ahogamos nuestra amargura.

Amarnos...¡Ya no es tiempo de que me ames!

A ti y a mí nos llevan olas sin leyes.

¡Somos, a un mismo tiempo, santos e infames;

comos, a un tiempo mismo, pobres y reyes!

¡Bah! Yo sé que los mismos que nos adoran

en el fondo nos guardan igual desprecio.

Y justas son las voces que nos desdoran...

Lo que vendemos ambos no tiene precio.

Así, los dos: tú amores, yo poesía

damos por oro a un mundo que despreciamos...

¡Tú, tu cuerpo de diosa; yo, el alma mía!...

Ven y reiremos juntos mientras lloramos.

Joven quiere en nosotros Naturaleza

hacer, entre poemas y bacanales, 

el imperial regalo de la belleza, 

luz, a la oscura senda de los mortales.

¡Ah! Levanta la frente, flor siempre viva, 

que das encanto, aroma, placer, colores...

Diles, con esa fresca boca lasciva...,

¡que no son de este mundo nuestros amores!

Igual camino en suerte nos ha cabido,

un ansia igual nos lleva que no se agota,

hasta que se confundan en el olvido,

tu hermosura podrida, mi lira rota.

Crucemos nuestra calle de la Amargura

levantadas las frentes, juntas las manos...

¡Ven tú conmigo, reina de la hermosura!

¡Hetairas y poetas somos hermanos!

Puede que estos versos no te digan nada, que odies a Manuel Machado por cómo pensaba, que te niegues a ver que rima tras rima se esconde mucho más que una persona y sus ideales, se esconde un poeta. Disfruta del día de la poesía, pero recuerda que soy no poeta.

La identidad de una persona, por mucho que queramos, no depende únicamente de uno mismo. Hay diversos factores que intervienen en la construcción y en el desarrollo de cada uno de nosotros. Muchos de esos factores, la cultura, las raíces, el origen, son comunes a varios grupos regionales, pero otros son simples cúmulos de experiencias, situaciones y reacciones frente a éstas. Siempre he pensado que el ser humano es un ser empírico, con lo que se ayuda de esas experiencias que va recibiendo a través de sus sentidos para actuar en relación a lo que ve, siente, oye, etc.

Ayer descubrí a Tatiana Parcero, fotógrafa mexicana contemporánea que trabaja con el tema de la identidad personal acercándola a la identidad de conjunto. Concretamente su obra Cartografía Interior está planteada de ese modo. Esta obra reúne varias fotografías que técnicamente están compuestas a base de superposición de fotografías y códices y grabados aztecas. Esta superposición de dos o más imágenes crea composiciones realmente interesantes. 

Esta unión de imágenes superpuestas no hace más que mostrar al mundo la mezcla de culturas en los países latinoamericanos. Concretamente en México vemos la unión del mundo Azteca con el mundo colonizador europeo. Cartografía Interior se centrará en la idea básica de amalgama que ha sufrido durante siglos el país de origen de la artista.

En esta cartografía nos encontramos con un autorretrato superpuesto a un códice de colonia, lo sabemos ya que dicho códice está formado por dibujos aztecas y escritura moderna, es decir,  europea. La imagen representa la unión de dichas culturas dando como resultado la representación de la propia artista. El pueblo mexicano sería el resultado de la unión de dos raíces. 

No sólo se identifica con la mezcla, sino que hace una reflexión sobre ésta. Hay una simetría entre la cara y las figuras. Es muy importante que aparezca con los ojos cerrados, rompe la relación con el mundo exterior y representa perfectamente el título de la colección: Cartografía Interior. Muestra, externamente, lo que ve en su interior, las raíces, la mezcla, etc. En la iconografía prehispánica, la planta es símbolo de la palabra, con lo que es interesante que aparezca justo en la boca cerrada. Lo que la artista calla, el dibujo lo muestra perfectamente. 

Quizá la artista esté intentando mostrarnos las partes superficiales de la creación de su persona, pero más allá de los simples rasgos étnicos y culturales, existe lo individual, de lo que se nos enseña sólo una pequeña parte. ¿Está expresando, por tanto, lo mismo que yo pretendo expresar? ¿Cómo no se es uno mismo?

Realmente no lo sé, simplemente soy no crítico artístico.

TATIANA PARCERO - CARTOGRAFÍA INTERIOR.

http://www.zonezero.com/exposiciones/fotografos/tatiana/default2.html

http://tatianaparcero.com/blog/

Siempre he creído que autoproclamarse algo es de un egocentrismo supremo, pero hoy en día y con las nuevas tecnologías y la globalización, el mundo está lleno de fotógrafos profesionales, artistas sumergidos en su más decadente etapa, poetas reivindicativos rompiendo con las rimas y músicos cuyas notas desafinadas son producto del arte más absoluto. 

En estos momentos, cualquiera puede ser alguien. Cualquiera puede abrir sus alas y despegar libremente mostrando a los demás la genialidad de sus obras, la arrogancia de sus textos y la desesperación que sufre por formar parte de ese núcleo elitista que, actualmente, reúne a la mayoría. La preocupación del hombre durante siglos ha sido ser él mismo. Conseguir romper los esquemas establecidos y luchar contra las imposiciones, pudiendo mostrarse único. Creo que, desde mi más humilde posición, ese momento terminó hace tiempo, con lo que ahora lo importante es cómo no se es uno mismo.

Por eso y aunque me pese, voy a autoproclamarme no escritor.